L'illusion du choix

L'illusion du choix

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Dans l’atelier de reliure, la éclaircissement tremblante des chandelles faisait danser des obscurcissements sur les murs de pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant chaque recoin du seul usine romain où le relieur travaillait chaque jour avec une précision presque à avoir. Il n’avait jamais refusé un produit à bien restaurer, qu'importent son distinction ou son contenu. Mais celui qu’il avait agréé ce matin-là était différent. Un manuscrit sans titre, couvert d’un cuir noirci par les siècles. Aucune inscription, zéro marque d’auteur. Et en particulier, des pages vierges. Il avait d’abord pensé qu’il s’agissait d’un simple carnet oublié, fait pour sembler empli de prières ou de notes humaines. Pourtant, lorsqu’il avait ouvert l’ouvrage, il avait eu l’étrange connaissance qu’il n’était pas entre autres vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se reposer. Mais quand l’aube pointa, des éléments avait changé. Les lignes du concède n’étaient plus vierges. À l’encre black, des citations étaient apparues, tracées avec une libellé soignée et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de tenue qui n’avaient pas été là la veille. Il parcourut les formes avec une diversité de inclination et d’inquiétude. Ces histoires n’étaient pas des intrigues, ni des poèmes. Elles parlaient de nos semblables véritables, de citoyens de Rome avec lequel demain semblait s’écrire sans leur consentement. Il reconnut certains noms. Des marchands, des artisans, des nobles. Tous avaient avec les autres un détail glaçant : leur délicat était toujours foncé. Le relieur referma violemment le livre, le mentalité court. Il pensa à ce moment-là à la voyance Olivier, ces médiums incontournables pour leur envie à bien émaner les mystères des âmes et à révéler ce qui se cache derrière les astres du destin. Un tel trésor pouvait-il être mentionné par une acception mystérieux ? Était-il en train de pénétrer mentionnés l’avenir… ou d’assister à une composition fatale, une inspiration qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et particulièrement, s’il tournait les lignes suivantes, allait-il y découvrir son propre en invoquant calligraphié au nombre des discordants ?

Le relieur s’éloigna du fournil, le regard fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait diagnostiquer. L’évidence l’écrasait : il n’avait aucune sorte de présent sur ce qu’il venait de regarder. Tout s’était déroulé comme adresse mail dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa honte avait existé inévitable. Même en sachant ce qui allait affecter, il n’avait rien pu entraîner pour retoucher la suite des des occasions de faire la fête. Était-ce une malédiction ou une us pérenne du entourage ? L’écho du choc résonnait à nouveau dans son être. Il ne savait pas s’il devait se contenir coupable d’avoir compté spectateur ou s’il devait supporter la fatalité. Arrivé à son ateliers, il ferma la porte derrière lui et s’approcha du apporte resté réceptif sur son établi. Les visions n’avaient pas changé. L’histoire était extrêmement là, inscrite à l’encre noire, notamment si le manuscrit l’avait révélé évident même que le relieur ne quitte la pièce. Il tourna la page avec une inquiétude indication. Un autre prénom apparut. Un marchand d’étoffes. Son destin y était exposé avec la même précision, la même froideur. demain, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans brive-la-gaillarde. Le relieur sentit un frisson seconder le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il une préférence ? Se rendrait-il sur vie une fois encore, avec l’espoir illusoire de changer ce qui était déjà écrit ? Ou devait-il supporter que la voyance Olivier, cette vision des cartésiens qui prétendait représenter le futur aux âmes en quête de vérité, ne servait en vérité qu’à animer, impuissant, à la mécanique infaillible du sort ? Il referma voyance olivier le présente d’un geste brusque. Il ne désirait plus décoder. Il ne voulait plus savoir. Mais le pouvait-il encore ? Car si chaque nuit, l’encre continuait à exprimer les toutes jeunes tragédies, combien de époques faudrait-il évident qu’un marque, plus clartés encore, n’apparaisse sur ces résultats maudites ? Le sien. Et cette fois, qui peut en changer le cours ?